Em terra de cego nao existe lei,quem tem dois olhos já acaba sendo mal visto pois quem tem um ja consegue se tornar rei. ''Acta est fabula'' Oriente-se.
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domingo, 28 de janeiro de 2018
Otimismo prático
Um ponto constitutivo do otimismo prático schopenhaueriano: ''quem morre não desaparece; todos somos a essência cósmica una e indivisível. Vivemos em todos os seres da natureza, e eles vivem em nós. A morte não é real, muito menos dolorosa; doloroso é o sofrimento. Morrer é tão natural quanto viver. Nascimento e morte são apenas aparências da vontade e se pertencem reciprocamente. Enquanto milhares desaparecem todos os dias, outros milhares nascem em seu lugar. A vida contém a morte, a morte contém a vida, e ambas são fenômenos de um mesmo querer. Apenas a consciência individual é interrompida no morrer; porém, também no sono ela o é. O sono é uma pequena morte; e a morte, um grande sono, do qual cada um acorda ao nascer: quando viemos ao mundo, na verdade acordamos de uma morte anterior. Morrer significa nascer; nascer significa morrer.''
Há um propósito de se ter consciência da morte além da angustia de o ter?
A morte deve ser usada como um tipo de motor que nos impele a produzir arte , para mim o proposito de se ter propósito na vida é ter uma linguagem universal que tente ultrapassar qualquer referência pessoal , e a arte o pode fazer. A morte é o ato de pensar na angustia de ir ao nada , mas é exatamente da onde viemos e desse parentesco deve-se ser retirada a visceralidade ,a razão fisica de expressar o inexprimivel quando não há existência.A morte é só um motor , um empurrão do ato de pensar em ser consciente da consciência , o demais disso , não vale de nada sobre esse tema.
Aforismo de começo.
Eu quero e vou criar uma expressão para um proposito universal, que seja aquém de referências pessoais , que estas orientem mas não sejam o caminho a ser percorrido.
A vida é uma linda produção de arte
Então o que é essa vida ?
O que é viver a vida?
Esta é uma vida real?
Ou é somente fantasia?
Parece tolo o que acabei de escrever mas não o é , deixe-me explicar o que aprendi.
A vida é um proposito sem proposito e a própria morte é um caminho que nos foca a buscar algum proposito e a ele ser disciplinado , assim produzir algo ou sentir algo (o que já um ato de produção já que não é plenamente real) é o enfoque ,no entanto esse sentir é meio que somente disperdiçado caso não haja uma produção física.
A vida é real, o somente sentir não o é , sendo assim temos que tornar real esse dom de pensar em pensar , o ato de ter consciência de ser consciente nos leva a ter que amar , infelizmente há humanos com limitações psiquicas que não os levam a amar vide sociopaticos que sabem a letra mas não entendem bem a melodia , ou ouvem a melodia mas não entendem a letra , o ideal é algo no meio disso , o cinza é a melhor cor.
A vida é ter a coragem de encarar ela como é e ama-la como é , viemos do nada , para o nada iremos e no meio disso existe angustia , esse proposito é a falta de proposito e o motivo disso é uma folha em branco , um quadro ou uma canção a ser feita.
A vida é uma produção linda de arte.
Produzir arte é viver.
O que é viver a vida?
Esta é uma vida real?
Ou é somente fantasia?
Parece tolo o que acabei de escrever mas não o é , deixe-me explicar o que aprendi.
A vida é um proposito sem proposito e a própria morte é um caminho que nos foca a buscar algum proposito e a ele ser disciplinado , assim produzir algo ou sentir algo (o que já um ato de produção já que não é plenamente real) é o enfoque ,no entanto esse sentir é meio que somente disperdiçado caso não haja uma produção física.
A vida é real, o somente sentir não o é , sendo assim temos que tornar real esse dom de pensar em pensar , o ato de ter consciência de ser consciente nos leva a ter que amar , infelizmente há humanos com limitações psiquicas que não os levam a amar vide sociopaticos que sabem a letra mas não entendem bem a melodia , ou ouvem a melodia mas não entendem a letra , o ideal é algo no meio disso , o cinza é a melhor cor.
A vida é ter a coragem de encarar ela como é e ama-la como é , viemos do nada , para o nada iremos e no meio disso existe angustia , esse proposito é a falta de proposito e o motivo disso é uma folha em branco , um quadro ou uma canção a ser feita.
A vida é uma produção linda de arte.
Produzir arte é viver.
sábado, 27 de janeiro de 2018
Você quer escrever livros ou ser escritor ?
Você quer escrever livros ou você quer ser escritor? Sim, existe uma diferença entre um desejo e outro.
Se você quer escrever livros, você deseja ser um autor.
Você acredita ter ideias originais para desenvolver boas histórias. Você acredita que algumas dessas histórias tem o potencial de despertar o interesse de um grande número de pessoas e do mercado editorial. Seu grande objetivo é desenvolver a habilidade de manter o leitor interessado no enredo da sua história, da primeira linha até o último ponto final. Você enxerga palavras como ferramentas para transmitir suas ideias e pensamentos para o leitor.
Se você quer ser escritor, você deseja ser um pensador.
Você acredita que sua visão peculiar sobre o mundo pode enriquecer a forma como outras pessoas constroem suas realidades. Você acredita que suas palavras têm o potencial de levantar perguntas sobre temas universais, consciente de que tais questionamentos são mais importantes do que as respostas. Seu grande objetivo é desenvolver a habilidade de fazer o leitor olhar para o mundo a partir de uma perspectiva diferente, mais rica, mais complexa, mais plural. Você enxerga palavras como aliadas na sua busca por expressar para o leitor a complexidade da experiência humana.
Se você decidir que quer ser escritor, abaixo estão quatro das dicas mais importantes que o José Jorge Letria compartilha nesse vídeo:
1. “Ser escritor é […] um trabalho rigoroso e exigente. E que ninguém se convença que só por ter jeito ou habilidade consegue tornar-se escritor.”
2. “Raro é o dia em que eu não escreva. Com disciplina, com dedicação e com exigência. Só assim um autor pode conquistar o seu lugar e assumir-se também como um profissional daquilo que faz.”
3. “Escritor, como um músico, um pintor, como um coreógrafo […] precisa de ter uma enorme dedicação, uma grande capacidade de entrega àquilo que escolheu para ser o seu trabalho.”
4. “Se quiserem ser escritores, escolham esse caminho sem hesitação, mas sempre com a convicção de que é preciso trabalhar muito para se merecer esse título.”
Sobre o Autor
Diego Schutt combina ideias de teoria literária, dramaturgia e psicologia social para ajudar escritores iniciantes e experientes a desenvolver textos com mais confiança, foco e impacto. Sua formação técnica em escrita criativa inclui cursos e oficinas no Brasil, Austrália, Suíça, Estados Unidos, Alemanha, Inglaterra e Japão. Há 7 anos, ele escreve e edita o Ficção em Tópicos, o site mais completo sobre storytelling em Português.
Como nasce a empatia
Eu estou te escutando agora
angustia, o que eu não posso mais ser ?
(eu) (e) ele já foi
eu sei , ele tem de ir
Que capricho!
Capricho de minha conduta
capricho do meu descanso
capricho do meu descaso
que capricho!
que inocente
que leve sensação a te recordar
o que morreu você , ou eu ?
não foi eu , foi ambos
você doce ilusão de mundo , amargos idealismos , insosso sonho que não pode mais
eu queria poder explicar o que causa essa sensação
mas é sempre a impotência
tua culpa é que tu é novo
tua culpa é que eu fui novo
minha culpa é que te conectei em meu eu diferente , nunca estivemos realmente ao mesmo tempo
tentamos salvar
tentamos proteger
tentamos aprender
mas é dificil ignorar o que não tem como fugir ,a fatalidade de toda essa merda
eu concordo que isso não depende de nós
há um caminho
ele ordena , você tem de ir.
Na mesma paz que nos conectamos.
Adeus velha infância.
E houve um tempo ... agora eu cuido dele.
Fora de mim.
angustia, o que eu não posso mais ser ?
(eu) (e) ele já foi
eu sei , ele tem de ir
Que capricho!
Capricho de minha conduta
capricho do meu descanso
capricho do meu descaso
que capricho!
que inocente
que leve sensação a te recordar
o que morreu você , ou eu ?
não foi eu , foi ambos
você doce ilusão de mundo , amargos idealismos , insosso sonho que não pode mais
eu queria poder explicar o que causa essa sensação
mas é sempre a impotência
tua culpa é que tu é novo
tua culpa é que eu fui novo
minha culpa é que te conectei em meu eu diferente , nunca estivemos realmente ao mesmo tempo
tentamos salvar
tentamos proteger
tentamos aprender
mas é dificil ignorar o que não tem como fugir ,a fatalidade de toda essa merda
eu concordo que isso não depende de nós
há um caminho
ele ordena , você tem de ir.
Na mesma paz que nos conectamos.
Adeus velha infância.E houve um tempo ... agora eu cuido dele.
Fora de mim.
Meu cavalo louco reina
Se tu quer meu pescoço a ser exposto
então quer que eu te exponha meu punhal
minhas veias vertem em laminas
e meu sangue jorra em dadivas
te exponho meu punhal (cuidado)
minhas vísceras te gritam obscenidades
meu punhal te manda provavelmente calar-te em merda
não há porque um dia vir a chorar por mim (deixa que dissimulo)
nem há porque vir a chorar por ti (deixa que eu gargalho)
só vou te fazer o que pedes
expor meu punhal (cuidado)
e assim , terás minha jugular
minha fraqueza está onde jorra lâminas
minha fraqueza está onde não poder ter
mantenha a porra da boca fechada
e assim
te exporei meu punhal
mas antes de falar já o expus (e a ti também , aqui grita tua insignificância)
melhor ficar longe
meu reino está louco pelo teu cavalo
sou o cavalo louco do meu reino.
Ataque!
então quer que eu te exponha meu punhal
minhas veias vertem em laminas
e meu sangue jorra em dadivas
te exponho meu punhal (cuidado)
minhas vísceras te gritam obscenidades
meu punhal te manda provavelmente calar-te em merda
não há porque um dia vir a chorar por mim (deixa que dissimulo)
nem há porque vir a chorar por ti (deixa que eu gargalho)
só vou te fazer o que pedes
expor meu punhal (cuidado)
e assim , terás minha jugular
minha fraqueza está onde jorra lâminas
minha fraqueza está onde não poder ter
mantenha a porra da boca fechada
e assim
te exporei meu punhal
mas antes de falar já o expus (e a ti também , aqui grita tua insignificância)
melhor ficar longe
meu reino está louco pelo teu cavalo
sou o cavalo louco do meu reino.
Ataque!
domingo, 14 de janeiro de 2018
É tarde
É tarde
As sementes já não mais semeiam
a cor é laranja de um trincar vermelho
está seco
gritou por muito
talvez tempo , talvez mais tempo , talvez só pedisse tempo , talvez só pedisse descanso
mas o solo secou
é tarde!
não jogue mais nada
é tarde!
para que não apodreça (é tarde!) e ele se encha de podridão do que não pode nem consegue mais ser.
É tarde.
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